De todos los días el puente,
el camino que lleva siempre a casa
paseo por el que diariamente pasa
el joven zagal, gente, buena gente.
Colosal candado que el puente bloquea,
cielo gris que amarga polucidamente,
se estrecha del puente el paso. Marea.
El joven se cuela. Corre. Vuela de frente.
Corre.
No llega.
Se arrastra,
Miedosamente.
Agonía. Angustia.
Mortiferamente.
Ya que de sueños va el tema, aprovecho para hacer una recomendación: Escuchad "Primer movimiento: el sueño" de Extremoduro. Disco: La ley innata

No hay comentarios:
Publicar un comentario