Historia de unos botines

28 de Diciembre, 2011

-Hola. Eres Iván ¿No?

-Eh... Si.

-Buenas.

-¡Hola!

-¿Tú eres amigo de Inés, no?

-Si ¿¡Por!?- contestó entre risas.

-¿Te sigues hablando con ella? No te asustes no soy un espectro ni nada extraño- rió para calmar el                                 ambiente.

- Okey, okey. No, ya casi no hablo... Y tú eres...

-Quién sea yo no importa. Ahora mismo lo único que vas a poder saber de mi es lo que opine y lo que te haga reflexionar. No te cuestiones por qué sé lo que sé, si quiera por que te hablo, solo limítate a mantener la conversación. Parece justo ¿No?- Se pausó y continuó- ¿Qué tal te caía Inés?- Y al darse cuenta de la tensión del ambiente, añadió- No te preocupes, de verdad, tendrás tiempo después para preguntarme quién soy y por qué hago esto, creo que sería lo justo. Pero para ello tendrás que contestarme antes. ¿Qué te parece?

- Joder, que hablar contigo no es lo único que hago.

- Vale, vale -reía- ¿Qué tal te caía Inés?

-Pues superbien.

-¿Y como es aquello de que ya no hablas con ella?¿es una pena, no?

-Si, un poco...

-¿Dirías que la querías? En el sentido de verdad de querer.

-Si, pero no solo existe ella en mi vida ¿Me entiendes?

-Ya, te entiendo perfectamente. Créeme que lo hago.

-¿El qué?

-¿Sabes? Yo solo quiero, de querer, a 9 personas sin contar a mi familia. Y, no sé... si de verdad la quieres, ¿Por qué no insistir un poco?

-¡Okey!

-Ya sé que a veces se hace pesado, y a veces no te apetece nada, pero no sé... ¿Tú qué opinas?

-Que si, que super bien. Y mercy por el consejo

-No lo diga por ella, ni que sea tu centro ni mucho menos, pero por ti. Perder contacto con alguien que quieres... Ya lo dice Kase O: " Y si tratas de ser justo, solo es justo el corazón, los demás órganos tratarán de quitarle la razón". A veces, viene bien preocuparse por quien queremos, por experiencia propia de vida te lo digo. Y porque cosechas lo que siembras, pero si no siembras... Puedes elegir entre ignorarme y pensar que es una broma o que no sé de lo que hablo, o puedes reflexionar sobre lo que hemos hablado y ser consecuente. Confío en que sepas tomar la elección correcta.-sonrió- Con esto me despido de ti. Te deseo lo mejor en la vida. Cuidate, Iván.

Bon voyage

Allí estábamos los dos. Parados en aquella parada de tren, aquella estación que tanto temía la ciudad. La estación central tenía una vidriera por techo y tablones de madera por suelo. La estación tenía dos carriles a los lados, ella se montaría en el tren de la izquierda y yo en el otro. Uno llevaba a la estación del Este y el otro a la estación del Oeste, destinos lo más lejos (a tu lado) posible.
       Cada uno le daba la espalda al carril al que minutos después se montaría. Yo clavaba las retinas en sus labios y ella su boca en mis pupilas. El ajetreo de la estación agitaba su larga melena hacia la izquierda. Vestía aquel ancho jersey con la carita que tanto me gustaba, sus zapatillas negras y tenía las manos escondidas en aquel bolsillo que sus nudillos empleaban como bunker. Yo, como no, con mi pañuelo al cuello, mis zapatillas rotas y mis vaqueros un tanto caídos  Si alguna vez hubiese tenido que imaginar esa despedida, quizás hubiese sido con un beso apasionado. Que fuese uno solo el que tomase el tren, o ella o yo. Y me lo hubiese imaginado que fuese una despedida forzada, que ninguno de los dos hubiésemos querido aceptar. Ella en mis brazos. Yo en su boca.

Era curiosa la idea de.... ¿Curiosa? ¡Triste! Triste era la idea de pensar que volveríamos a caminar por la misma acera sin, tal vez, mirarnos si quiera. Quizás debería explicaros que íbamos a hacer. Ella iba a tomar el tren que llevaba a la estación del Este y yo a la del Oeste, las estaciones más lejanas de la ciudad. Una vez nos bajásemos,  la ciudad no iba a creer que ella y yo nos conociésemos  Quizás un " Lo siento" tras un golpe en un día de calles rebosantes de trabajadores ajetreados. ¿Un "¿Tienes hora?" tal vez? Palabras vacías llenas de sonrisas tras una cara de "desconocido". O de lagrimas mas negras que azabache. Quizás un te quiero inesperado. O quizás no volver a preguntarme que tal estas. Quién sabe. La ciudad olvidó que nos queríamos. Fue elección de los dos... Tú por no querer, y yo por querer lo que te fuese más cómodo.

Ser céntrico-observador

Debía estar sentado en un aula por aquel entonces, hablando del colonialismo europeo. Pero hay momentos en los que uno necesita ser libre. Hace recientemente poco había mantenido un debate a cerca de la libertad. Yo opinaba que conocer el concepto de libertad conlleva negar el máximo exponente de la misma, pues ya condiciona nuestra actitud y el futuro de nuestras acciones. Tal vez no en el máximo exponente, pero la libertad inflaba mis pulmones.

  Estaba sentado en medio de una calle muy grande de cuatro carriles, dos a cada lado, y en medio un paso peatonal con muchos arboles, las hojas del otoño recién lloradas, esparcidas y alfombrando el suelo verdemente húmedo. Y a los lados del parque, un poco en pendiente, un césped manchado de hojas rojas y naranjas. Y en medio de ese festival de colores un cuerpo que sostenía en la diestra un lápiz y en la siniestra un papel. Los coches pasaban frente a mi, los autobuses, los ciclistas, los trabajadores y los estudiantes. Uno se siente raro quieto, sentado en medio de tanto movimiento. Era una carcajada mental. Todas las cabezas de la ciudad aturdidas de objetivos, prisas, ordenes... y uno se sienta entre las hojas a escribir. Era como un coma siendo consciente. Solo estaba yo, el jazz, el papel y las ganas de escribir. Ni el estudio, ni los objetivos por cumplir, ni ella. Bueno, ella siempre estaba, pero ahora no podía confundirme.  Tenia el lápiz por espada, y papel por escudo. Pero no me hacían falta. Uno de vez en cuando es libre, tiene que escucharse, y olvidar el resto. ¿Su sonrisa? Efectivamente, preciosa. Como palpar la libertad.

Sepan los nacidos,

y los que van a nacer,

que nacimos para vencer,

y no para ser vencidos

Blue skys for pain

Renunciaste al placer de que hablásemos  Aunque estaba claro que para ti, más que placer, era una carga. Yo seguí con mi promesa flamante y firme. No ha habido día en que no te haya recordado. No ha habido un misero día en que no lo haya hecho. A veces mis lágrimas me suplicaban cansadas que no vertiese más por ti. A veces mis rodillas se quebraban, y mis puños se cerraban. Sin que yo pudiese hacer nada. Sin que nada pudiese hacer....  Renunciaste a que volvieses a sonreírme  Renunciaste a tantas cosas.....  Ay, de mi. Ay del destino y de... no lo sé. Sigo guardándome todos los versos que te escribí en mi cajita, sigo guardando tantas cosas por ti... A... Ad.... Además.... No hay nada de más. Creo que no. A veces me cuesta decir las palabras, si pienso en ti. Alguna vez, confieso, he abierto la cajita, no para meter ningún papel con versos nuevos, si no para sacarlos y ver, y leer, oler, volver a leer como me sentí. Como de engañado me tenias. Era tan feliz... Y yo creía ¡Lo creía, de veras! Creía que esta vez no sería la rosa de hojalata, ni el corazón de papel. Supongo que a veces nos equivocamos.  Creo que tú, tú y tus labios y tu sonrisa, fuisteis mi mayor equivocación. En ocasiones me gusta pensarte tirada en mi cama riendo desairada... sin respiración ni motivo por el que reír. Simplemente haciéndolo 

Renunciaste a que nos viésemos a solas, a que te llevase por Sol, caminando, pasito a paso, un ratito caminando y otro poquitito a pie. ¿Renuncié? No. No, desde luego. Desde luego ningún ilusionado renunciaría perseguir esos ojos. Sigo guardando mis versos, y sigo recordando ese primer beso que nunca te dí. Sigo recordando cogerte de la mano una noche fría y cubierta de neblina, caminar e irte haciendo brisa poco a poco... Sigo guardando las caricias por tu cuello, ese cuello que mi mano nunca llegó a tocar. Sigo adorando el olor de tu perfume en mi chaqueta, esa chaqueta que nunca me puse, la esencia de ese perfume que jamás olí. Sigo deseando tu nombre, sigo anhelando el cariño de tus palabras, claro que no se puede anhelar lo que nunca se fue. Claro que.... claro que, no se puede ir lo que nunca llegó.

                             Sigo guardando mis versos tuyos. Sigo esperando que vengas un atardecer a pronunciarlos en mi boca.  

Como que a veces no

-¿Sabes esa sensación de querer ponerte las zapatillas coger un jersey, un gorrito bajar al portal, y echar a correr calle abajo? Si, coño, o cuando dices: me cojo la bici y me voy hasta algún pueblo perdido a las afueras de Madrid. La conoces, ostia, seguro que la conoces. Querer salir encapuchado a la calle a hacer el cabrón. Como si no hubiese mañana.... o como si lo hubiese, pero que al salir de casa, con las manos en los bolsillos de la sudadera, las ventanas de los coches rotos, los buzones chamuscados y el asfalto pintado de blanco y rojo. Y todos los vecinos preguntando"¿Quién habrá sido el gamberro?", "Cuando yo era joven..."- decía con tonos ridículos mientras me reía.
-Estas enfermo..- sonreía ella.
-¡Eh! ¿Enfermo quién?- Y estallaba en carcajadas.- Ay,Dios.... ¡Truenos!.... ¡Bombas!.....¡Guerra!
-Alex...- Me decía ella. Ella siempre con su discreción y su finura y su... su forma. Me acerqué a ella. Le puse el rostro a medio palmo de la cara. Sentía su respiración en mi barbilla, y ella sentiría la mía en su nariz.
-Atrévete... atrévete a ser bomba. A ser trueno, a estallar guerra.
Le puse mis labios a media micra de los suyos. Sentía su humedad en mi lengua, y supongo que ella sentiría la mía en la suya. Cosía con la hilandera de sus palabras.

A veces no hace faltar romper la luna de un coche para oír un cristal romperse  A veces no es necesario ser rey para dominar el mundo.

15

-Hola. ¡Hoy vengo a daros las buenas noches!- Respiró hondo y estalló en carcajadas. Allí se encontraba él, omnipotente, supremo. A sus 15 años no necesitaba otra cosa que un concierto de petardos, un mechero, algo más de pólvora sin comprimir y el techo de una gasolinera. Lucía sus habituales zapatillas blancas que con el tiempo, el desgaste y el correteo por las calles se habían vuelto grises. Sus vaqueros negros, gastados y con algunos agujeros a la altura del tobillo Su jersey gris y el gorro negro de lana, luciendo en la cabeza.

         La fuerza con la que sopla el viento en febrero, el ruido de un trueno en una noche callada y estrellada, la presión del agua contra las paredes de un embalse, el corte de un hachazo en un arbolillo quedan muy por detrás del deseo adolescente. Esas ganas de... correr a la deriva, golpear una piedra contra un cristal y reír  fumar un cigarro y vigilar, hacer el amor y besar. A Robert solo le hacían falta un par de espectáculos de fuego. Y una chica por supuesto.
 

Caminaba por las ruidosas tejas de aluminio que hacían de techo en la gasolinera de la esquina que daba a la autopista. Desperdigaba lentamente la pólvora por los bordes del techo y cada 3 pasos dejaba la mecha de un petardo tocando la pólvora, para después disfrutar de su concierto. 1,2,3...... Era como un cosquilleo a cámara lenta. El sonido de la pólvora cayendo por los bordes de metal del techo. Era como rascar larga y lentamente la superficie te una darbuka. Y correr haciendo ruido del fin al inicio, y prender son su manchado zippo la cola de pólvora. Correr. Y besar los labios de ella y explotar los oídos con un concierto de pólvora, luz y cariño. Besos. Y truenos. Y roce. Bramido. Y cuerpo, y piel, humedad y deseo. Y estruendo. y brillos. La fuerza de un relámpago se queda atrás...

Enciendo una vela, ni en nombre de Dios, ni en nombre del diablo

-Tu jugaste conmigo, y te sigo queriendo. Quiero a una persona, te quiero a ti, no a un cumulo de virtudes. Sabes que te quier...

Sintió el seco golpe de la mano tiesa en su mejilla. Ella estaba apoyada en la cristalera que cubría las escalera de la vieja estación de trenes. La zona estaba medio transucrrida. La noche ya había caido hace bastantes minutos, y seguía cayendo al compás de las gotas. Su pelo se mojaba, el de él. Su flequillo iba  pegandose a la frente y las gotas pasaban por entre su pañuelo y su sudadera. Notaba el frío de las gotas cayendo por su espalda. Vió antes que nada, su rostro. Como apretaba la mandíbula y como cerraba los ojos. Como movía el hombro y hacia impactar la palma de su zurda mano en su mejilla. Un vidrio al suelo. Notaba como todo el poco calor que tenía en su cuerpo se concentraba en su mejilla. Quieto. Rígido. Duro. Quieto. Seguía en esa postura. Con los ojos cerrados. Más lluvia. 

- Dame otra...- decía en suspiros- Dame otra si necesitas para saber que te qu....- Otro vidrio al suelo.

Su cara estaba caliente. Es duro ser abofeteado por alguien a quien amas. Por alguien que ha jugado contigo, y por quien has llorado, y sonreído. Es duro. Mantenía sus manos en los bolsillos de la 

sudadera, como había hecho antes de todo el discurso. Su rostro estaba rojo. Ella mantenía los ojos cerrados. Sus ojos y los puños de él eran iguales. Prietos. Apretados. Unidos. Livianos. Apretados.

Es duro. Es duro recibir un golpe, y sentir la humedad de sus labios. Y sentir una lágrima que no es tuya rozando tus mejillas. Es precioso y es duro. Es horrible y suave. Es el precio de querer a alguien. Es el coste de no tener claro. Ni tu, ni el, ni yo, ni ella. Es el coste de amarte. Es el precio de ser querido. Es el golpe, y el beso pedido

Mira con mis ojos

La vida es un pozo, me decía Jack. Los pozos pueden estar en muchas zonas: bosques, montañas, llanuras, costas... Jack me decía que no es igual de fácil sacar agua de un pozo costero que uno en medio de un bosque, pues en la costera con un metro y medio de profundidad, ya asomaba el agua, no obstante en el bosque...

 Jack siempre me repetía con las mismas palabras que " no hay tierra de la que no emane agua". A veces, decía, sale agua dulce, y otras veces salada. De algunos pozos solo puede sacarse agua turbia y manchada, y de otros, limpia y cristalina. El agua que se obtiene de algunos pozos, me decía, es más puro que el blanco, pero otras aguas, son mas barro que agua. 

Pero siempre hay agua, remarcaba Jack, siempre. La vida es un pozo, pero lo que de verdad importa, lo que importa, de verdad, marcaba Jack, lo que hace a un pozo tener valor, lo que le hace valioso es el agua. Un pozo sin agua deja de ser un pozo y se convierte en un hueco, un agujero, una excavación. Y la vida es un pozo, me decía Jack.

Sweeney

Mientras, yo llegaba a casa, y no había nadie. Y como un instinto repentino, me quitaba la chaqueta, el jersey, el pañuelo palestino, la camiseta, y en cueros abría la ventana. El viento golpeaba en mi abdomen, arriba y abajo por la respiración. Arriba. Abajo. Las gotitas y gotarrones, chocaban con mi torso desnudo. Había  puesto ya "Rocket man" de Elton John, y si en algun futuro fuese a dejar constancia de lo que ocurría  recomendaría hacer lo mismo mientras se leyese. Me encantaba la sensación del aire de la lluvia perforando mi nariz, mi pecho mojado... Pensaba en ti, y en tu melena, y en tus labios, y en tu piel, y en tus ojos, y en ti, y en tus labios otra vez. Aquella melodía, me evocaba.... gritos. Gritar: "And i think it´s gonna be a long long time..... Rocket man". Y mientras, mi pecho empapado. A veces pensaba lo fantástico que sería saltar desde aquel 11º piso. La libre caída  duradera y duradera. Evidentemente no su consecuencia, pero ese salto, y gritar, gritar y caer... Libre y al vacío  Y sentía que me ignorabas, no absolutamente, pero no sabia, tenía la sensación de que en ocasiones me evitabas. La lluvia caía, y caía. Rompía  La lluvia era algo tan precioso, tan bonito, tan simple a fin de cuentas. ¿Que había más simple que el agua? ¿Y que mas simple que todo lo que se suelta desde arriba cae para abajo? Y no obstante, me transmitía.... Y mientras tú paseabas por mi mente. Pensaba en ti, y en tu melena, y en tus labios, y en tu piel, y en tus ojos, y en ti, y en tus labios otra vez. Rocket man, far away of his home.....  Y mientras tú te paseabas por mi mente.

Querida Eloisa

Querida Eloisa :
Antes de leer mi carta, enciende el compact disc y pon "Us and Them" de Pink Floyd y una vez comience, continua leyendo.

A veces el dolor nos llena de un algo, puedes volverte adicto a cierto tipo de tristeza. A veces no tenerte, no poder hablar contigo, no poder verte los ojos... Me duele, pero me es inevitable recordarte. Desear tenerte, y cogerte de la mano, mirarte a los ojos, hablar contigo, hablar y hablar y hablar, y que tu me escuches, calles y sonrías  No puedo parar de desear verte temprano, y caminar. No puedo evitar cerrar los ojos e imaginarnos... No sé, ¿en un banco tal vez? ¿En una calle casi desierta. Una terminal de autobuses? No sé... No puedo parar de dolerme sabiendo que no te tengo, que no estas a mi lado, que no puedo observar tus ojos, ni rozar tus labios. Otras veces, te imagino iluminada por el reflejo de el cuello de una botella flotando en un lago al que llaman cielo; sentada sobre mi, y yo tumbado, sonriendo.... Y no te tengo, ni hablo contigo, ni te veo los ojos.
Llevo algunos días sin escribirte, tal vez porque... no sé. No sé por que. Pero deseo oir tu voz otra vez. Deseo caminar contigo, dados o no de la mano. Prométeme que volverás a mirarme a los ojos, y dedicarme un rato de soledad conmigo. A veces me duele ser frágil y sencillo, y después me acuerdo de ti, y me vuelvo fuerte como el roble. A veces, te quiero tanto... a pesar de tener la incerteza de que tu me quieras a mi, pero eso es algo que ha de pasar, y he de cambiarlo. A veces daría las sonrisas por ver la tuya, y besarla con la mia. A veces el dolor... A veces el dolor me huele a ti. A veces el dolor me llena de tu recuerdo.

Deseo volver a oirte, volver a verte sonreir pronto.

174 Northcote Road

Correr, correr, correr y correr..... Correr bajo aquellas enormes copas verdes era una sensación tan mágica. Sentía que me faltaba rostro para que cupiese mi verdadera sonrisa. Un riachuelo de unos 10 metros, 15 tal vez, dividía aquella hermosa y verde explanada, cubierta de césped verde y vivaz. A los bordes de este arroyito se hallaban unos bordillos de dos metro de ancho, de piedra lisa y pulida, donde intrépidos paseantes como ella y como yo, gustábamos de colgar nuestros pies descalzos y de vez en cuando romper la calma de alguna con la puntita de nuestro pies. Correr, correr y seguir corriendo.... La explanada alfombrada de hierba corría a más de 2 kilómetros de longitud y a sus bordes, a unos 50 metros de anchura, aproximadamente, hacían cola las espesas masas de arboles, sanos y fuertes, de una copa espesa. De una copa similar a la que se puede ver en los folios de los niños pequeños, formadas por un grupo de círculos, unos mas grandes, otros mas pequeños, pero todos parte de una única y hermosa copa. Una tras otra, tras los más de dos kilómetros de extensión. A lo largo del ratejo que allí pasamos no paré de preguntarme por qué motivo eramos las personas privadas del placer de entrar en ese maravilloso lugar, por qué razón solo los que estábamos dispuestos a cometer una ilegalidad gozábamos de estar ahí. A continuación, agradecía que fuese así, y encontrarme allí solo, acompañado por ella.  Vivir a la deriva, y pensar que todo marcha bien.  Dame la mano, y  a correr. Correr, correr, correr y correr.... y tropezar y revolcarme por el suelo , y revolcarme con ella, y reír, a carcajada limpia. Y tumbados en el suelo, con nuestras manos todavía entrelazadas, ver la verde copa que el árbol sobre nosotros cernía y de fondo un cielo gris y pálido que hacia brillar más fuerte el verde del césped que acariciaba mi nuca, que acariciaba sus pies, y el verde que cubría nuestros cuerpos. Sentí de pronto, una lágrima, en mi pecho, y otra, y otra más. Diminutas lagrimas del cielo que no cesaban de caer. Gotitas que parecen no caer, pero que empapan. Mi rostro mojado y su melena también. Y reir, y sonreír, y volver a sentir el rostro demasiado chico para abarcar semejante sonrisa, y semejante anchura en el pecho, y respirar profundamente y olerla a ella. Y mirarla, y apretar su mano...
Corre, correr, correr y correr... pero correr sentado. Tirado en una alfombra verde y bajo un techo gris, riendo frente a una melena empapada, frente a una respingada preciosa, a una finura que enloquece. Pararme, correr, contar hasta diez, y dejar de correr, dar la vuelta mirarla correr, contar hasta cinco y abrazar, bajo la lluvia. Y reír, reír, reír y reír.... Que todo marcha bien.

Política de reciprocidad

En estos tiempos que corren están teniendo lugar varios sucesos sin fecha ni repercusión clara y/o evidente, pero estos podrían agruparse en dos grupos:

Medidas y reformas gubernamentales

Protestas políticas ciudadanas

Y hemos de ser sinceros y condenar ambas acciones. Es evidente que las medidas y reformas gubernamentales están siendo nefastas y en escasas ocasiones benefician o velan por el bienestar de la ciudadanía. No obstante, no hemos de olvidar jamás que la política es una filosofía de reciprocidad y diálogo. Y con esto me remito a que las acciones que lleva acabo el gobierno tienen una respuesta por parte del pueblo, y las acciones que el pueblo lleva a cabo tienen una respuesta por parte del gobierno.

Las medidas y reformas gubernamentales están teniendo una índole de austeridad y no gasto, y las protestas políticas ciudadanas están teniendo carácter de manifestaciones poco fructíferas y sin resoluciones a proponer. A lo que con esto me refiero es que el gobierno lleva a cabo una reformas y unas medidas que, supongamos, no favorecen a la ciudadanía. La respuesta en estos días es salir a la calle y crear una manifestación sin ningún tipo de propuesta legislativa clara, es decir, simplemente acuden a las calles creando revuelo si ningún tipo de propuesta tangible, por ende, el único objetivo es una concienciación ciudadana. Lo cual no es un mal propósito  desde luego, pero esta respuesta a la acción del gobierno, crea otra respuesta por parte del gobierno otra vez, y esta consiste en restricciones de libertad, dado que en estas manifestaciones suelen ocurrir hechos conflictivos  permitiendo pasar leyes en contra de la libertad de la expresión de la ciudadanía.

Dado que vivimos en una democracia en la cual nuestra una elección libre de índole política y social, es el voto al partido que gobernará. Es por esto, por lo que, ciudadanos, os propongo una reforma social basada en la concienciación ciudadana  si necesidad de que el gobierno comprenda, sin necesidad de demostrarles, simplemente basado en la comunicación entre nosotros mismos, y más aun que la tecnología nos impulsa, para que en las urnas, de golpe, se les revele, y no tengan defensa posible. Porque si conocen nuestro día a día, sabrán como frenarlo poco a poco.

Por eso, ciudadanos ¡Concienciaos!

Ekor-bolin 12:50 Nº: 1997

12:48. Estación Ekor-bolin. 2 minutos para el arranque. 15 vagones. Rojo escarlata. Número 1997. Un aspecto precioso. Perecía que mi viaje iba a ser tranquilo. Apostaría que no muy largo, aunque tampoco breve. Posiblemente dentro hubiese alguna cafetería, en el 4º vagón posiblemente. Decidí sentarme en aquellos bancos de áspera piedra, esperando a que saliese alguien de la locomotora, posiblemente con una chistera por cubre-cabezas, y gritase: "¡Todos dentro!" Posiblemente prolongando esta ultima palabra.

         Cualquiera que pudiese leer mi mente habría afirmado, confirmado y asegurado que mi estado era nervioso. Y se equivocarían. Al conocer su error pensarían que se trata de un agente de la Gestapo, de la KGB o de la CIA. Pero volverían a errar. Soy S.P. Abinal, una persona rara. Soy un analítico por experiencia. Observador nato. ¿Curioso? ¿Chismoso? No lo creo, simplemente observador.

      Sonó a los dos minutos, conforme al horario, el grito de un hombre con chistera que salia de la locomotora gritando la frase que yo esperaba que dijese, alargando la ultima palabra. Tal como yo lo esperaba. Avancé los 3 metros que me separaban del vagón y entré en aquel tren con destino Risindel. El suelo de moqueta acababa de ser limpiado, y los asientos de cuero brillaban como gotas de roció. Entre cada dos asientos, puestos mirándose el uno al otro, había una pequeña mesa que los intercedía. Decidí sentarme en un asiento en dirección opuesta al sentido del tren, pero mirando la puerta por donde entran los pasajeros. Es una pequeña y peculiar afición mía. La mesa de madera que separaba mi ubicación y el asiento de cuero de enfrente estaba recién limpiada, pues todavía quedaban un par de rastros de agua que estaban en lenta y constante desaparición. Conforme entraban pasajero, mi mirada se levantaba hasta topar con el ala de mi sombrero para observarles y analizarles. Solo mi mirada se movía, ni mis cejas, ni mi cara, ni mi ceño, si quiera mis parpados se movían. Primero una familia bien, puesto que la madre vestía zapatitos de charol, vestido negro de seda y un sombrero de ala ancha, negro también; el hijo prendía unos náuticos y los calcetines hasta un palmo por encima de su tobillo, unos pantalones cortos de vaquero y una camisa de cuadros azules y blancos. El padre, un hombre de aproximadamente un metro noventa, vestía una americana gris, con unos pantalones del mismo tejido y color, unos zapatos italianos, ya que eran de punta cuadrada y podían verse los colores blanco verde y rojo en el herrete de cordón. El padre posaba su mano derecha sobre el hombro de su mujer y con la otra aguantaba un puro del cual desprendía las cenizas azotándolo con su indice adornado con una sortija dorada. Familia de bienes. A continuación entró al tren el rostro que durante infinitas semanas había estando ansiando ver. Su perfil... Era su perfil. El pelo rojizo le caía por el hombro derecho impidiendo ver sus ojos. Sonreía con una sonrisa que más bien parecía una risa sorda: Sus finos labios pintados de carmín separados pero ocultando la dentadura inferior y brillante la de arriba. Sus pómulos se alzaban y  su respingadita nariz asomaba de entre su rostro cubierto de melena. Su jersey de rayas azules y blancas cubría en diagonal hasta una de sus rodillas y una de las mangas se la había recogido hasta el codo. Sus vaqueros negros finalizaban en sus zapatillas negras también.  Giró, se detuvo, parpadeo. Cerro la boca y me miró con una mirada neutra. Una mirada neutra que tras su pincelada sonrisa parecía arder en rabia. Quería hacerme creer que estaba enojada, desconcertada, rabiosa. Esperaba que cambiase mi postura mostrando incomodidad o apartando mi mirada; Por favor,ni que no la conociera. Y volvió a sonreír. Avanzó uno, dos, tres pasos. Se puso frente a mi, en el asiento de cuero de enfrente, sin sentarse todavía. Apoyó sus manos sobre la estrecha mesita de madera ya seca, y acerco su rostro al mio. Yo seguía con los codos apoyados sobre la mesa, mis manos juntas y mi barbilla elevada y apoyada sobre estas. Podía sentir el calor que el cuerpo humano desprende dada la escasa distancia a la que había ubicado su rostro del mio. Estábamos frente a frente. Clavándonos el deseo, la mirada a través de mis traslucidas gafas. Nuestras narices parecían rozarse. Frente a frente. Nariz al tacto de nariz.... Labio con labio.

Hasta siempre...

La antigua teoría filosófica del Tetrapharmakon presentaba a los antiguos griegos las 4 claves para ser feliz, y hoy me gustaría tratar una de esas, quizás la más dificil de todas ellas cuatro: No temer a la muerte. No temer a la muerte.... Es complejo, eh. Me atrevería a decir que hay quien muere, y digo muere y no es matado, temiendo a la muerte. Porqué claro... Es el fin. Es enfrentarse a algo desconocido que solo tiene dos salidas: haber algo luego, o no haberlo. Es todo a una. Todo o nada. Alfa u Omega. Principio o fin. No obstante, mi objetivo no es amargar el rato del lector, si no más bien hablar de alguien del que mucho se puede discutir, estar a favor o en contra, pero sin embargo algo que debe reconocersele es, el poco temor a la muerte que tenía. Cada vez que lo pienso, me fascina. Como alguien a quien mataron, no murio, lo mataron, tiene tan poco temor que instantes antes de ser asesinado pronunciase: "¡Póngase sereno, y apunte bien! ¡Usted va a matar a un hombre!"  Hoy hace 45 años que pronunció estas palabras. Hay quien le considera un asesino, hay quienes le consideramos un heroe. La historia lo considera un revolucionario y un lberador, él decía que "no existen los liberadores, es la gente la que se libera a si misma" Muchas de sus acciones, ideas, decisiones pueden cuestionarse, pero no temer, mirar a la cara a la muerte y decirle, estos son mis sueños, los deseo y si nadie ha podido resistirte jamás, no voy a ser yo quien sea inhumano, pero si solo eres tu la que va a evitar mis sueños, solo serás tu, tu y nada más. Eso es digno de admirar... Posiblemente algun lector no sepa todavía a quien me refiero. ¿Su nombre? ¿Su apellido? Son fusil contra fusil.


http://www.youtube.com/watch?v=KvsY-WdJDlQ

El silencio del monte va
preparando un adiós.
La palabra que se dirá
in memoriam será
la explosión.

Se perdió el hombre de este siglo allí,
su nombre y su apellido son
Fusil contra fusil.

Se quebró la cáscara del viento al sur,
y sobre la primera cruz
despierta la verdad.

Todo el mundo tercero va
a enterrar su dolor.
Con granizo de plomo hará
su agujero de honor,
su canción.

Dejarán el cuerpo de la vida allí,
su nombre y su apellido son
Fusil contra fusil.

Cantarán su luto de hombre y de animal
y en vez de lágrimas echar
con plomo llorarán.

Alzarán al hombre de la tumba al sol
y el nombre se repartirán:
Fusil contra fusil.

Die Theater

Era impresionante. Todo el mundo iba al teatro, se sentaba, comenzaba a susurrar, caía el oscuro, comenzaba la obra, y sus rostros no cambiaban durante la hora y media, a veces dos horas. Cualquier persona pensaría que se trataba del más malo escritor, director, guionista, pero ninguno de estos cualesquiera se pararía a pensar que cuando algo no nos gusta, no mantenemos el mismo aspecto, mostramos desapruebo, enfado, asco, aburrimiento... Pero él no. Él conseguí que durante dos horas los músculos de la cara de doscientas personas, en ocasiones trescientas, se paralizasen al completo. SI ya por si solo esto era digno de admirar, si no fuese porque todo espectador de mi maestro fuese testigo, no me creeríais  pero una vez terminada la obra, se encendían los focos y nadie hablaba. No obstante si que se levantaba un leve murmullo, leve, muy leve. Era como si en la sala se abriese de repente una ventana que lejanamente diese al mar, y se escuchase la mar de fondo... muy levemente. Pero no era hasta salir del edificio, del edificio del teatro cuando empezaba el verdadero misterio. Yo solía quedarme al lado de Max cuando finalizaban sus obras, nos sentábamos los dos en la boca del escenario con las piernas colgando y escuchábamos  ¡Era fascinante! Una vez no quedaba nadie en el teatro comenzaban a estallar, a quebrarse y a golpear las risas. Profundas carcajadas, golpes de aire. Los tonos más graves y los gritos más agudo podíamos escuchar. El apoyado sobre sus nudillos fruncía el ceño, cerraba los ojos y sonreía. ¡A mi me era inevitable reírme  No eran risas como las que se oían fuera, evidentemente, pero... No sé, era un risa. Sospecharía de la gran facultad de los actores. Seguro que era eso. No podía ser otra cosa, si no fuese porque hasta las menos leídas gacetas sabían que Max jamás contrataba dos veces al mismo actor. Me encantaba sentarme en el sofá de Max cuando el se disponía a escribir, y después me ofrecía una placentera lectura, y cuando de su boca salían sus cómicas y, en ocasiones, ácidas ocurrencias, yo reía. Y me preguntaba el por qué de aquello. Por qué yo me reía al escucharlas y dejaba de reír cuando cesaba. Por qué cuando estaba en el teatro y veía representadas de forma impresionante sus magníficos textos, mi cara no se movía, y cuando mis oídos dejaban de oírlo  comenzaba mi hilarante risa. Era sorprendente. No había otra palabra. Era... mágico. Recuerdo bien la vez en la que más a flor de piel tuve aquella sensación. Max estaba sentado sobre su silla frente a la mesa del salón, como era costumbre las tarde de los martes que llovía. Max dejó caer la estilográfica sobre la madera de la mesa, y me miró, como era costumbre, invitándome a  oír su lectura. Fue curioso, cualquier persona que hubiese leído ese texto habría pensado dos cosas. La primera que era extraño que Max hubiese escrito algo similar a una tragedia. Lo segundo que habría pensado era que yo me hallaba en estado febril. El texto indudablemente era una tragedia, pero mis carcajadas no podían parar de oírse  No me habría extrañado que Max me hubiese mirado y me hubiese callado, pero él me miró con una sonrisa dibujada en su rostro. El día del estreno, escasas semanas después de haberlo escrito, como era costumbre nos sentamos los dos en la boca del escenario al haber abandonado el público al completo el teatro, esperando oir la reacción. Pasó un minuto... dos... cuatro. Comencé a llorar. No se debía a la nula reacción del público. Era... como las obras anteriores. Mi respiración aceleraba, y se iba haciendo de plomo. Max seguía apoyado sobre sus nudillos. Mis rodillas brillaban de las lágrimas que sobre ellas había echado. El teatro permanecía en silencio. Se escuchaba ocasionadamente el frenar y el acelerar de los vehículos por las calles de al rededor  Seguía dejando caer las lagrimas por mi mejilla... Si hubiese tenido que juzgar por el ruido, habría puesto la mano sobre mi pecho apostando por que nadie había pasado por aquel teatro en muchas horas. No obstante todos se encontraban allí fuera. No se oía un murmullo, pero se notaba una presencia. Una, y otra, y otra lágrima más que caía. Miraba a Max entre lágrimas preguntándome que habia hecho con aquella hilarante "tragedia". Max me miró a mi esta vez. Jamás había visto entre lágrimas una sonrisa tan amplia. Jamás había visto a Max sonreír de esa manera. Giró su cabeza, que todavía permanecía apoyada sobre sus nudillos, y me miró. Puso su mano sobre mi hombro y con la otra quitó de una el agua que habia sobre mi rodilla izquierda. Era... mágico.

Nadie dijo nada. El se calló. Sabia que era mas fuerte que su compañero. Entonces el, el que estaba sentado al otro lado de la mesa frunció el ceño y con una sonrisa dijo:
- Sabes que soy mas fuerte que tu. Que siempre intentas humillarme, intentar que me caiga, que me frene, que tropiece... Pero no, yo soy mas listo que tu- Volvió a sonreir , con una sonrisa como la que ilustran los rebeldes minutos antes de que su rebelión estalle.- Y mas fuerte , y lo sabes, siempre lo fui, yo no fui un falso como tu. Tu siempre engañando a la gente. Tu siempre diciendoles que lo dejen en tus manos que tu eres benevolente, que tu puedes arreglarlo todo. Eres un desdichado. Un embustero. Un rufián. Un desgraciado. Un traidor. Un sin vergüenza. Un bastardo.- Entonces fue cuando Tempo se levantó puso sus puños en el medio de la mesa , situó su cara a escasas unidades de el rostro de Sensum y abrió la boca del mismo modo que el bravo mar destroza el acantilado. Sensum cambió su sonrisa por unos ojos cerrados con la misma fuerza y rapidez con la que la bomba de la revolución estalla.
-.....haha...jajaja....JAJAJAJAJA!! Ves... eso es lo que te pasa- Frunció el ceño, le miro con desprecio. Cual maestro que desprecia al pupilo. - Siempre te echas atrás. Siempre que yo te presiono un poco para hacerte mas fuerte, tu tienes miedo y te escondes, como acabas de hacer. ¿Por que tienes las manos entre las piernas?¿Tienes frío?- Se burlaba- Sabes que lo que decidas poco va a importarme. Soy Don Tempo, tu maestro.Me pertences. Soy tu maestro. Tu dueño y tu amo.
Entonces Sensum tomo aire, y en 7 tiempos expulso por su nariz, no solo el aire que había en sus pulmones,si no la ira, el odio y la rabia. Sin levantar la vista murmuró - Tu solo controlas lo que vaya a hacer. No lees mi pensamiento, no sabes mi estado actual, mi hoy, mi regalo por el que le llamo presente. Crees ser ayer y  hoy. Pero solo eres el mañana. Tal vez sea inevitable que me cambies mañana pero me quedan como poco, hoy, mi regalo , mi presente. Y jamás he de olvidar, que mi pasado fue mi presente. Que siempre queda, Me queda mi presente- Sensum se lo repitió para si mismo: "Me queda el presente." Cogió el taburete, lo movió para atras se levantó y con una gesto de prepotencia, bajo un rostro humilde, se encapuchó,desafió con la mirada a Tempo y en media vuelta se marcho.

Vigía

Se paraba de pie en lo más alto del acantilado. Firme. Erguido. Rígido. Observaba marchar aquella vela esbelta y preciosa que empujaba la nave por lo largo del mar, aquella nave que hace 2 días había partido de una larga empresa, y exitosa. Los trpulantes de aquel navío habían sido firmes ayudantes, permanente apoyo y ayuda para ellos. Y para el. Hace dos días estaba aquella figura merodeando por lo alto del acantilado. Habíase prometido a si mismo velar por ellos, como ellos habian velado por el. El fuego de la minúscula hoguera chisporroteaba y las chispas volaban por lo alto del acantilado y era agradable ver como se apagaban mientras caian por el vacio del acantilado cayendo ya apagadas al mar, posandose algunas sobre las toscas piedras. Su fardo permanecia arrollado y sostenido por la cuerda de pita tensa que la abrazaba. Ese fardo lo habia empleado su difunto abuelo durante frías noches de invierno, y lo había hecho de piel de bestia, tras una triunfante noche de vela y caza. El crepúsculo iba tiñiendose de sombras pero permanecía, todavía, en el horizonte la grande presencia de aquella vela de aquel navio de aquellos compañeros que habian pisado recientemente el acantilado sobre el que permanecia de pie. Todavía no habian desparecido las nubes de la tempestad que hace escasos amaneceres habia atormentado los valles de la zona. El paisaje era hermoso. No había otra palabra. Hermoso. A lo lejos, una vez finalizado el crepúsculo, todavia podía verse el navió y su preciosa vela marcharse a lo lejos, iluminado por los fogones y lamparas que de el colgaban. El barco prometia no desparecer hasta dentro de 4 o 6 amaneceres, pero hasta que no fuese el viento, el tiempo y las circunstancias naturales que, el que ahora ejercía el papel de vigía, no podía cambiar, lo que impidiesen velar por su seguridad, la figura que se erguía sobre lo alto del acantilado, seguría manteniendose firme y en pie para asegurar la felicidad, y el bienestar de los que recientemente habian sido fuente de sonrisas, lágriamas y noches de reflexión, charla y salud.

In mortem sibi conscivit memoriam

Querido:

Probablemente no sepas quien soy. No importa. Probablemente haya ruido en la calle ahora mismo, ambulancias tal vez, gritos de ayuda, algún grito agudo... No importan. No te preocupes por mi. No importo. Preocúpate por lo que quiero decirte.                                    Verás, yo era un hombre de bien. Vivía sin lujo, vivía  Sobrevivía  No importa. Acostumbrado a sobrevivir, a subsistir, pasaba mis días, entregado a las palomas, a los merodeadores de esta creciente ciudad, la entregaba a las sonrisa joviales... como suponía que hacia todo el mundo. Dicen que conforme uno se va haciendo más mayor se va arrugando más por fuera y por dentro y todo toma un sabor más agrio. Más real. Más amargo. Tal vez me llames cobarde, y me avergüenzo  pero ya es demasiado tarde... Considero que mis sonrisas a las palomas entregadas, comienzan a convertirse en penas, en murmullos somnolientos a la neblina. Creo que empiezo a decaer. Comenzó mi decadencia. Y no quiero caer... quiero volar, aunque no tengo alas. No quiero caer, y menos chocar. Todos hemos de chocar, es nuestro fin, chocar. Unos con una sonrisa, otros con una mirada amarga, y yo que en decadencia estoy.. prefiero no saber como. Llámame cobarde, lo soy. Por eso quiero decirte una cosa. Sé que no sabes quien soy. Y sé que a pesar de eso, haré bien en contártelo  Pero la vida que ahora gozas, y de la que me despido, no tiene debilidades. No tiene piedad. No tiene miedo... no tiene el miedo que tuve, y el miedo que te vendrá a ti. La vida va con todo. Mira tu reloj. Mira los segundos que se te han escapado. La vida te ha dado tu gozo al contado. No hay más. Ella va con todo, demuéstrale que tu puedes más. Demuéstrale que ya lo sabes, no seas cobarde como yo, no quieras no darte cuenta, no quieras acabar como yo, acabar contigo mismo... Quiere tus sueños, pues nadie va darte más vida, solo tu vas a disfrutar la tuya. Descubrelo, antes de llegar a tu cima y decaer como empecé a hacer yo, haz que ese climax sea el fin y no solo un punto en el medio...                                Mira a tu alrededor. ¿Arranca la ambulancia? ¿Ya me alejo? No fue un accidente, no fue nadie. Ni fue la vida. Fui yo y mi miedo. Fui yo y mi miedo por chocar. No tengas miedo. Que cuando tengas que chocar este protegiéndote el colchón de tus sueños cumplidos.      

                                         La poca valentía que he tenido en mi breve vida, es porque falta una porción que hoy decido poner en ti. 

Que los muertos no escuchamos, es solo un mito. Al igual que el que los muertos no hablamos, y hoy a escasos minutos de mi fin, he dialogado contigo. Si has reflexionado algo, estaré encantado de escucharte, solo piensa en mi.

J. Ernesto Cheallennon

Preguntas de entreclases

En el día de hoy una compañera de clase muy interesante me ha hecho tres preguntas bastante interesantes, a las cuales le he respondido de forma bastante pobre ya que la situación era complicada así que le voy a aclarar a ella, y compartir con vosotros mi respuestas. Allá van:

-¿Por qué apoyas a Fidel Castro?
La respuesta es bien sencilla.  Principalmente dos motivos: El primero se debe a que fue el líder de la revolución Cubana al lado de Ernesto "Ché" Guevara, una de las revoluciones ejemplares como sublevación del pueblo ante el poder impuesto por efecto militar y opresivo. El segundo puesto se debe a su acción como líder comunista durante su gobierno en Cuba. Con esto me refiero a lo siguiente: A pesar de que Cuba no sea un paraiso, al igual que tampoco lo es ningún estado hoy en día, si que me veo obligado a reconocer el merito de haber llevado a una situación económica, política y social más que satisfactoria. Si nos acordamos del bloqueo internacional por parte de los Estados Unidos, tratamos con un país que es responsable de su producción, un país en el que nadie pasa hambre, nadie es analfabeto, todos tienen un trabajo asegurado y una vivienda digna para alojarse eso respecto a lo social y lo económico. Respecto a lo político, se que muchos de vosotros opinareis que es una dictadura, pero siento deciros que en Cuba se realizan elecciones. Es cierto también, que Cuba es un estado unipartidista, pero ello no lo quita de ser un estado en el cual poder elegir al gobernante, y como consecuencia, la ideología que va a gobernar. Cuba tiene muchos problemas, como todos los países, pero no por eso dejo de apoyarlo ni de apoyar al responsable de su triunfo, Fidel Castro, entre otros.

-¿Defiendes a Stalin?
Por lo que de momento conozco no, y dudo que cambie de opinión. Stalin, como todo ser humano, tiene cosas buenas y cosas malas, pero creo que un gobernador tan sádico, responsable de los Gulags (campos de trabajo forzado de condiciones terribles) y demás hechos trágicos, aun a pesar de verse forzado por una situación tan sofocante como la segunda guerra mundial, no merece mi respeto ni mi apoyo. Tal vez (no he leído nada de él) sea un magnifico pensador sobre el estado, la nación la economía y el comunismo, pero las palabras y las ideas solo sirven para adornar y apoyar una acción, palabras buenas con mala acción, no es algo que admirar.

-¿Preferirías vivir bajo una dictadura comunista o en el sistema actual?
Dependiendo de que consideremos dictadura preferiría una o la otra. Un comunismo perfecto será siempre una dictadura, si por dictadura entendemos aquel sistema de gobierno mantenido simplemente por un partido político. Ante esta definición de dictadura, el comunismo de Lenin y los soviets también debería considerasele una dictadura, pero creo que si los soviets hubiesen estado de acuerdo en que Lenin no era un buen gobernador, mediante elección de los ciudadanos y el proletario, Lenin habría abandonado el puesto. Con esto me refiero a que si consideramos como dictadura un unipartidismo, siempre que esté bien organizado, no le resta poder al proletario, por lo que preferiría eso al sistema actual. Si por dictadura, que es lo que comprendo yo, entendemos una situación de gobierno en la que un colectivo reducido toma todas las decisiones del gobierno sin consulta a otros órganos gubernamentales, preferiría vivir en el sistema actual, más que nada porque ese modo de gobierno y dictadura, según mis esquemas, rompe cualquier indicio de comunismo posible.

Porque no es la educación, si no £a €ducación

Recientemente me preguntaron, literalmente, cual era mi problema con los institutos privados. Bien, iré al grano. Principalmente no creo en el negocio, empresa o trabajo privado, pero esto es más bien otro tema que comentaré en otra ocasión, pero la educación y el magisterio son trabajos. Los principales motivos son dos:
  El primero es la conquista del capitalismo a un sector que no entiende de ideologías como es la educación. Con esto me refiero a que un menor de edad que ni siquiera tiene un ingreso capital propio, si no que depende del de sus tutores legales, atiende a una educación, que a diferencia del ingreso capital del que se beneficia, si es suya y propia. Es evidente ante mi argumentación que observamos un proceso en el cual algo propio como la educación es elegido según algo ajeno como el beneficio del capital de un menor de edad. Esto asumiendo el capitalismo al que ha sido sometido el sector de la educación, ya que asumimos que se tiene derecho a una mejor educación, o por lo menos con mas utensilios, facilidades y métodos diferentes, característica la cual creo que es digna de ser condenada, puesto que algo tan básico, vital y necesario como es la educación no debería atender a cuestiones de beneficios materiales, si no a beneficios personales como pueden ser la sabiduría y el conocimiento, fuente de la felicidad y la realización del hombre, según la gran mayoría de estudiosos y filósofos de esta tierra.

 Como segundo motivo tenemos que algo que hemos acordado ser tan básico, vital y necesario como es la educación, creo que debe ser regulado para todos igual, con esto no defiendo una educación igual a todos los estudiantes públicos, y los únicos que debería haber, si no que condeno que un estudiante con deficiencia mental, por poner un ejemplo vistoso, sea evaluado de forma diferente en un centro privado y en un público, ya que en el privado los métodos de evaluación son acordados según el inversor en esa educación. La educación ha de ser absolutamente pública a causa de una simple razón: la ventaja de la privatización es el aumento de la competencia, mientras que el "error" de poner las cosas en un estado social y público es la "erradicación" de la competencia. Y me veo obligado a decir que la educación no es un negocio que necesite competencia, ya que ni si quiera debería tratarsela como un negocio ya que no debería proporcionar ninguna especie de beneficio material o económico, si no que debería tratarsela como una fuente de desarrollo humano que ha de estar al mismo alcance para todos.

¿Por qué si todos respetamos el derecho humano a no ser discriminado por origen étnico, cultura, religión y sexo, no es capaz la sociedad de no discriminar a sus integrantes por su economía?

El rojo de tu amapola

Como la cuerda de un arco. Como la flecha que atraviesa el cráneo. Yo que todo daría por ella, derruido mandando mis plegarias al viento y deseando conocer el sabor de su saliva, y el calor de su cintura y el misterio de su mirada. Es cierto, como ella me había dicho, nunca habíamos tenido una gran confianza ni un gran sentimiento más allá, pero... la quería. Y yo... ¿Que había hecho para merecer estar en su altar? No... no había hecho ningún esfuerzo para que el me idolatrase, solo había mostrado una sonrisa y sido amable... Y su sonrisa me mataba. Me desgarraba el rostro, me sajaba el pecho vivo, me estrujaba el corazón y manchaba de rojo mi pensamiento. Del rojo del que se tiñen los campos de la montaña y pincela las habitaciones prestadas de París. Del rojo que pintaba en sus labios, y no del que más tarde querría estallar en cualquier rincón. No del rojo que sangra en el tajo profundo, si no del que bañaba las copas de lambrusco en una noche agitada. Y su sonrisa, la sonrisa de ella, me hacia brotar... Me hacia... Y en cambio era un chico agradable, simpático con cierta sabiduría, sonriente, un tanto atractivo, pero ¿quien soy yo para romper su alegría? ¿Quién soy yo para derrurile, empujarlo al vació y observar como cae? Y después observar desde arriba como el intentaría trepar  hasta volver arriba, arañado por el viento, arrugado por el tiempo, hasta llegar arriba y mirarme como me miraba antes de ser arrojado. Me dijiste que siempre dijese la verdad, aunque duela... Y nunca le dije, que a todo hay que darle alas, aunque ni si quiera tenga piernas. Y ella me miraba tristona. Y yo la observaba molido, como acribillado, ese rostro que tantas sonrisas me habia prometido, tantas sonrisas me habia dado, tantas sonrisas habia mostrado, ahora me clavaba unas comisuras cerradas, mirando al suelo. Y aunque ella no crea que sea así... quiero pintarte una sonrisa con el rojo de mis labios... Y aunque ni yo ni el, solo el tiempo, tal vez el destino, solo sepa que pasará, si promete hilar una sonrisa en mis rasgos, daría alas al sueño... Y yo correré debajo de su sonrisa, la sonrisa de ella por si esas alas fallan, volver a empujarlas y que jamás se borre el rojo de las alas. El rojo que pincela mi sonrisa en tu cara. 

Es un sitio... optimista

Este verano he comenzado a practicar natación, en un centro municipal, por lo que puede asistir cualquier persona. Recientemente hablaba con una personita sobre este curioso lugar, el cual ella dice no gustarle mucho, pero podremos vivir con ello. Más tarde, le argumenté el porqué de mi gustar, el cual hoy definitivamente he rematado. Mi explicación viene a ser algo así: La piscina municipal es un lugar, por lo general, de poca comunicación y relación, quiero decir, las personas van, nadan (a su aire) y vuelven al vestuario, se duchan, se cambian y se marchan. Por lo qué la comunicación la podríamos llamar neutras, al igual que las hondas que sus personalidades desprenden, por lo que las únicas posibles transmisiones que varíen , por ley natural es decir: por la naturaleza del ser humano a los desconocidos pretendemos mostrarnos nuestro lado más agradable, varia de ser neutra a ser positiva. No quiere decir que la gente que vaya a la piscina no tenga problemas, ni que sea completamente feliz, pero por lo menos no demuestra estar triste o enfadad. Además es un lugar donde encontramos ejemplo de ayuda y servicio que me llega al fondo. Os pondría el ejemplo que le puse a la personita especial con la que hablé sobre este tema, un padre enseñando a su hijo pequeño a nadar, pero hoy he visto un ejemplo que me ha hecho sonreir, y ya sabeis lo especiales que son las sonrisas para mi. Cundo me retiraba después de nadar hora y media entraba al vestuario escuchando música y entro a las duchas. Cuando salgo recién duchado lo primero que encuentro es, un niño de uno 13 o 14 años en silla de ruedas. Lo primero que se me pasa por la cabeza en esa situación es: Pobre niño, que putada tiene que ser estar en plena jovialidad y no poder correr, caminar, usar la piernas... Pero acto seguido al ver que a su lado se encontraba una persona de unos 30 y algo años sentado cambiándose sonriendole, se me pasan por la cabeza un montón de cosas. Cosas cómo el valor que le echa mucha gente como ellos dos a la vida, y aunque a los 13 años no tengas movilidad en las piernas, sepas sonreír. O aunque tu hijo no tenga movimiento en las piernas, llevarle a nadar y sonreirle. No sé si me explico, muchos autores con los que estoy de acuerdo, dicen que las cosas más difíciles de describir son los sentimientos... Y bueno... es una senasación que.... No sé si me entenderéis pero es una de esas cosas que ensancha el alma. Personas como ellos dos son ejemplo en mi actuar.

Nuestro dolor es la sonrisa

A pie de todas aquellas cosas que en una clase de filosofía se debaten y discuten, hoy me ha surgido cierta inquietud que me agradaría compartir. Bien, hablando a cerca del génesis, el mito de Prometeo y demás mitos de la creación del mundo, observábamos como los seres humanos son echados del paraíso y el hedonismo puro, y según mi opinión, dados a la felicidad y la alegría, al intentar asemejarse a los dioses o llegar a su nivel. ¿A quién se le ocurre pensar que el paraíso y el hedonismo perfecto, son estados malos y negativos? Pues a mi, y por una sencilla razón. Los problemas. ¡¿A quién le gusta tener problemas?! A nadie evidentemente, pero a la hora de ser sinceros, pensemos en un utópico, y no tan utópico, estado de hedonismo puro, donde todo fuese placer. Claro que sería genial, pero no duraría más de un par de semanas. Quiero decir con esto , que la vida sin problemas, no solo que sería monótona, pero además sería plana. Supongo que alguna vez habréis escuchado el proverbio que dice así: "La ventaja de tocar fondo es que solo se puede ir para arriba". Bien, en el paraíso se emplearía así: "Lo malo de tocar techo es que solo puedes ir para abajo", pero ni si quiera, ya que como nos hallamos en el paraíso, no se puede ir para abajo, por lo cual nos mantendríamos siempre en el mismo lugar, ergo no podemos superarnos, no podemos sentirnos orgullosos de un logro, ya que como todo es siempre perfecto y hedonista, no hay logro que quepa. Es por esto que en vez de maldecir a Eva o a Prometeo por haber conseguido que el ser humano haya sido despedido del estado de hedonismo y del paraíso, deberíamos agradecerles por haber logrado que hayamos sido castigados con el trabajo y el sufrimiento, porque justo los problemas, son los que nos permiten poder superarlos y tirar para arriba, lo cual tocaríamos techo en el paraíso. A nadie le gusta el esfuerzo y el sufrimiento, pero sonreír después de haber solucionado un problema o haber pasado a una etapa mejor, haberle plantado cara a la vida y a los castigos de los dioses y haber salido victorioso, es una razón más que justa y honorable para sonreír. Gracias Prometeo.

                       "No sufras Prometeo, me dice siempre que la veo"

Te quedan 6.

- Estas enfermo... ¿¡Qué te pasa por la cabeza?!
-Tsch.... Tranquilo. Está todo controlado. Créeme esa mujer va a vivir los seis mejores meses de toda su vida, y posiblemente lo siga haciendo.
-¡Pero si cree que va a morir!
-Y luego creerá haber vencido a la muerte. Se sentirá realizada
-¡No puedes decir que se va a sentir realizada pensando en una perpetua cuenta atrás que finaliza en...
- Seguir viviendo, en eso finaliza. Déjame que vuelva a explicarte. Yo estaba en el médico...
-Ya, ya. Eso lo sé. Pero... eres un desgraciado, tío. No tienes alma.
-A veces es justo esa la causa de los problemas, tenerla. Bien. ¿Puedo seguir? El médico que tenía que estar atendiendo a los pacientes enfermo se había retirado a una reunión, a lo cual, mi cabeza actuó rápidamente pensando en la mínima posibilidad de poder entrar en esa consulta, ponerme una bata y hacerme pasar por ese respetado médico.
-Habrás violado al rededor de 10 leyes, seguro.
-La leyes me importan un rábano. Quiero gente feliz en este mundo, no gente legal. Esa mínima posibilidad de la que te hablo, evidentmente, resultó ser probable, tanto que en cuanto entré estaba la bata colgando del perchero de la habitación y la lista de los pacientes por atender encima de la mesa. Así que... "¿Señora Allende?"  Y es ahí cuando empieza lo bueno. Cuando una señora me pregunta alterada a cerca de los estudios realizados hace apenas una semana sobre sus bronquios, llámame volado, pero es cuando dejo los papeles sobre la mesa, mis manos juntas , con mi barbilla apoyada en ellas mirándola fijamente. Te diré una cosa, no es fácil decirle a alguien que va a morir en 6 meses, y menos aún cuando es mentira, y lo sabes.
-¡Eres un asesino! ¿Y si esa mujer se suicida? ¿Quien quiere vivir 6 meses en este mundo de mierda pudiendo llegar al mismo destino 6 meses antes o después?
-La misma persona que quiere vivir 80 en este mundo de mierda pudiendo llegar al mismo destino 80 años antes o después. Mira es sencillo...
-¿Y sus hijos, su familia, su marido? Tendrá que decirles que va a fallecer... ¡Estas loco! ¿Quién te crees? ¿Dios?¿Eres capaz de tratar con la vida o con la muerte de una persona que ni siquiera conoces?...
-¡ Cállate! Es sencillo. Ella sabe que en 6 meses para ella todo acaba. Es posible que empiece a dejar de valorar aquello que por motivos sociales, de presión o por ningún motivo, valora y no debería hacerlo. Todo se le volverá gris, pero va a aprovechar estos 6 meses de el resto de su vida que ella cree tener, va a ser la persona mas feliz de este planeta. Morirá realizada.
-Pero si no va a morir...
-Ves, no es tan trágico. Tenemos dos situaciones la real y la que yo he creado. En la real, sus bronquios están en perfecto estado, va a vivir como minimo 26 años más y ningún problema de salud alerta. La situación que yo he creado es una situación en la que ella cree que tiene 6 meses para realizar todos los sueños que a lo largo de su vida no ha podido realizar todavía. Va  a demostrales a su familia y su marido, y a sus hijos cuanto les quiere en realida, va a demostrar al mundo de lo que es capaz, va a hacer lo que a ella le gusta, no lo que la sociedad le impone que haga. Y una vez llegue el día señalado para su muerte.. Seguirá viviendo, y seguirá viviendo habiendo visto que ha sido capaz de vivir 6 meses como ella en verdad queria. Ella habrá vencido a la muerte. Su familia creerá que ella ha vencido a la muerte. ¿Este es el precio? Posiblemente si, haya violado muchas de la leyes de esta nación. Posiblemente haya actuado de forma inmoral o poco ética, pero si es para hacer feliz a una persona y a su familia, y a sus cercanos, creo que podré cargar con ello.

Porque son personas, igual que los que protestan.

En este día tan importante me decido a confesar una de mis mayores elucubraciones de agitación política para el estado actual, y creo que el método de triunfo para el cambio. Hace un tiempo ya, apenas había entrado en el sucio y complicado mundo de la política, me conmovían (para mal) noticias de manifestantes golpeados, agredidos y maltratados  por el cuerpo policial. Ese cuerpo que en teoría debería protegernos y velar por nuestro bienestar como ciudadanos, y el cual no dudo,  que no le guste golpear a civiles por ordenes del jefe supremo de este cuerpo, pero que no nos olvidemos, que también son proletarios, también tienen hijos, también viven en este país que parece hundirse, y también dependen de su economía. Bien, pues en aquel entonces ideé un plan para triunfar en la protesta el cual consiste en lo siguiente: unir al cuerpo nacional de policía a a protesta. Es difícil, creerme que lo sé, pero no imposible. Desarrollemos una hipótesis. Supongamos que nuestro objetivo se cumple, y el cuerpo nacional decide unirse a la protesta, en contra de la ley que le obliga a llevar a cabo las ordenes mandadas por el encargado de dar ordenes al cuerpo policial, y como consecuencia de eso tenemos: Menos miedo por parte de los civiles protestando ya que saben que nadie va a ir a echarles o a golpearles para que abandonen su protesta. Además, el gobierno vería una negación de ordenes por parte de aquellos que según la ley no pueden hacerlo. Como respuesta a esto tenemos dos posibles acciones por parte del gobierno, una nefasta pero excesivamente improbable, y una (puestos en esta utópica hipótesis) bastante probable y positiva: La nefasta es que el gobierno decidiese sacar a las calles, para parar esta protesta a la que el cuerpo policial se ha unido, cuerpo militar, artillería y muestras de violencia excesiva la cual frenaría en seco la protesta, lo cual tacho de improbable ya que la situación española no permite esta acción, ni la ONU o la UE estuviese de acuerdo con esto, y aunque la ley permita sacar cuerpo militar en caso de urgencia o fallo de el cuerpo nacional policial, si hay algo más inviolable que la ley española son los derechos humanos, en el cual se incluye el derecho a la vida, el cual posiblemente sería un hecho factible en esta respuesta del gobierno, la cual como imagináis, llevaría a España a un problema que tiene más fácil solución (la positiva). Esta es, obedecer a este cambio exigido por los civiles y la policía, ya que sería la única otra respuesta aparte de la pasividad que no llevase a un conflicto armado y al cese de esta propuesta, lo cual sería ampliamente apoyado por la UE y la ONU.

 

Crónica de una muerte.

Es en estos momentos en los que uno comienza a plantearse, o mejor dicho, comienza a dejar de plantearse el sentido de la vida. Ya ningún esfuerzo es útil, amordazado mirándole entre ojo y ojo a la dama del alba, ya nada es útil. Cuando tan solo era un niño me imaginaba a aquella fuerza sobrenatural con el rostro oculto bajo un manto oscuro agarrando con su huesuda mano una herramienta de campo afilada para acecharse sobre su presa, y sin embargo, hoy, no muchos años más, después de dejar de ser un niño me veo frente a la decepción de conocer su verdadero aspecto, luciendo orgulloso el escudo de su nación al pecho, su gorra que demostraba superioridad en esa jerarquía espantosa, el cabello bien corto y peinado pelo a pelo, observando mi rostro herido, mientras sus labios untados en vaselina dejaban escapar de forma vacía una absurda pregunta formada por dos palabras: ¿Ultima voluntad? 


     ¿De verdad creía que eso me dolía? Una vez que has sido amordazado, has intentado evitar cualquier tipo de agresión hacia tu hermano pequeño o hacia tu madre, una vez te has puesto delante de las dos personas que más quieres para sacrificar tu vida para proteger la suya, mientras cinco hombres te señalaban con aquellas creadoras de muerte y sufrimiento, sabiendo que en cuanto tu cuerpo pálido e inerte cayese sobre la arena y la hierba, esas dos personas a las que obsequiabas con tu vida iban a caer contigo, todo deja de dolerte, y menos una bofetada. A veces me sorprende como se puede ser tan mentecato. Como puedes abofetear a alguien por haberte escupido el rostro, y no obstante ser tu mismo el que ha apresado a quien defendía a su familia, a la que me dio la vida y con el que la compartía, y amordazado en una silla que iba a reducir mi cuerpo a cenizas en cuanto mi ultima voluntad saliese de la comisura de mis labios. Resulta inútil preguntarle a alguien que será exterminado en breves momentos cual es su ultima voluntad, cuando por primera vez deja de preguntarse en que consiste esto, para que somos enviados... Resulta...
resulta...

                                                                   Dejó de resultar

Manipulación mediática

Manipular: 4. tr. Coloq. Manejar alguien los negocios a su modo, o mezclarse en los ajenos.Mediática: 1. adj. Perteneciente o relativo a los medios de comunicación. Manipular

Bien, una vez tenemos exactamente la definición de este fenómeno me adentro a denunciarlo. Perdónenme aquellas persona que encuentren mi texto agresivo, pero bajo mi consejo, les rogaría no confundir la dureza de mis palabras con la agresividad. También les pediría que por favor antes de empezar prometan no abandonar su lectura hasta finalizar, y si alguien no comparte mi opinión, estaré encantado de contestar a su comentario. Recientemente tuvo lugar un acontecimiento trágico, el cual consiste en un apagón en la isla caribeña cubana. Mientras los ciudadanos y el gobierno trataban de dar solución a este problema, en Internet, la prensa y otros rincones internacionales corría el rumor de un "desastre" en Cuba. Sin siquiera conocer el motivo de este fenómeno, la prensa derramaba tinta acusando al gobierno Cubano de irresponsabilidad y tachándoles de despreocupados por los ciudadanos. Es aquí donde el injusto fenómeno que hoy pretendo indicar entra en lugar. Hablamos de que la prensa de otras naciones acusaban al gobierno que ha conseguido erradicar la desnutrición, asegurar un puesto de trabajo a cada ciudadano, un índice de desarrollo humano más alto que la media europea, de irresponsables y despreocupados de los ciudadanos. Siento tener que decir que me causa vergüenza que manejen la información de tal modo, y es a esos a los que hay que señalar y acusarles cuando protestamos en las calles. Es a ellos a los que hay que señalar para de verdad cambiar la situación. Son ellos los que nos cuentan mientras el gobierno israelí vuelve a bombardear Gaza, que uno de los pocos gobiernos socialistas actualmente en pie, que a vuestros oídos habrá llegado que es una dictadura ya que son ellos los que omiten cualquier información acerca del proceso electoral cubano, está siendo irresponsable y no velando por la seguridad de sus ciudadanos, sin conocer los motivos de este apagón. Es a ellos a los que hay que acusar si de verdad queremos que nuestro panorama social cambie, porque aunque a duela decirlo, son ellos los que acusan a un gobierno con ideología diferente de un fenómeno del cual no conocen la causa, mientras callan la muerte de de civiles musulmanes en Gaza bombardeados por el ejercito israelí. Son ellos los que acusan de dictadores a los gobernantes de Cuba callando su sistema electoral, callando su alto indice de desarrollo humano, su alto nivel de salud pública, de educación pública, la alimentación diaria de todos sus ciudadanos. Soy consciente de que Cuba no es un paraíso, pero tampoco lo será el resto del mundo mientras la manipulación mediática siga teniendo lugar.
Es a ellos a los que hay que acusar, señalar y condenarlos.


Todos los datos aquí mencionados son reales y obtenidos de fuentes de confianza, como por ejemplo: undp.org

Es igual que un mal sueño....

Cierta vez un profesor y tutor, al cual considero una persona de simple admiración, nos propuso un trabajo para que comprendiésemos el surrealismo literario el cual consistió en representar una de nuestras pesadillas haciendo uso de exclusivamente 100 palabras (las cuales yo decidí usar en verso), acompañándolas de una fotografía nuestra. No solo me encantó la idea si no que además quedé satisfecho con mi trabajo. Es por lo cual por lo que hoy, decido compartir mi trabajo con vosotros.

De todos los días el puente,

el camino que lleva siempre a casa

paseo por el que diariamente pasa

el joven zagal, gente, buena gente.

Colosal candado que el puente bloquea,

cielo gris que amarga polucidamente,

se estrecha del puente el paso. Marea.

El joven se cuela. Corre. Vuela de frente.

Corre.

No llega.

Se arrastra,

Miedosamente.

Agonía. Angustia.

Mortiferamente.

Ya que de sueños va el tema, aprovecho para hacer una recomendación: Escuchad "Primer movimiento: el sueño" de Extremoduro. Disco: La ley innata

Lo preciosa que estaba ella. Y la Luna tambien

Me encontraba allí, de pie apoyado contra aquella fría pared de ladrillos que lentamente iba apretando y punzando mi columna vertebral. Esperando. Esperando que ella llegase aquella criatura que solía reunirse conmigo a aquellas elevadas y muertas horas de la penumbra. Aquella criatura que creía conocer a pesar de haber mantenido contacto con ella en la oscuridad. Una oscuridad que no me dejaba conocer del todo aquella hermosa criatura, una oscuridad que no obstante me dejaba contemplar su belleza, la belleza que me dejaba atónito.
  ¿Me había abandonado? No... no entraba en mi abanico de posibilidades. Impaciente miraba la luna, contemplando su majestuosidad, pensando que aquella misma luna que en esos momentos lóbregos estaba siendo adorada en forma de aullidos por los indomables lobos, estaba siendo a la vez mirada por mi, reflejando toda mi ambición y mi deseo. Lo entendía. Y me dolía aún así, saber que por tal motivo o por el motivo cual, no estaba aquí compartiendo el momento conmigo, en estos momentos de oscuridad. Por ella, por aquella bellísima criatura, habría pasado el momento en el que la luz iba a reposar para brillar más fuerte al ciclo siguiente entero en vela con tal de ver su borrosa figura acercándose a mi. Pero sabiendo que por mucho permanecer e insistir, no iba a aparecer allí, no por lo menos hasta que la luz volviese a aparecer y volviese a retirarse a reposar.
 Decidí volver. Y apretando los puños caminaba a ritmo medio ligero mirando al cielo, observando lo preciosa que estaba la luna aquel ciclo oscuro, y lo realmente llamativa que era la estrella que a su lado permanecía. Fue instinto, golpear aquel tronco  macizo que sabia que evidentemente no iba a causarle daño con un golpe con mi puño, pero era la rabia la que actuaba por mi , la rabia de aquel momento. La rabia y el deseo y la necesidad de que ella no hubiese olvidado aquella estrella que el ciclo lóbrego anterior habíamos observado mientras yo acariciaba su liviana melena y ella arrugaba sus comisuras luciendo su dentadura, haciéndome feliz. Solo pedía eso.

No se decirte...

Si me preguntasen...¿Cual es el objetivo de vivir? La felicidad, ¿no? Suena sencillo, bonito y real. Si, probablemente sea la situación más agradable en la vida, pero... ¿Ya está? Yo. Yo feliz. Pues no. Sinceramente creo, una de dos:
 O no consiste en eso.
 O no podemos conseguirlo solos.
Me remito a aquella agradable sensación de hacer sonreír a alguien. Hacerla feliz por un momento. O un rato, quiero decir, hacer sonreír, hacer feliz a otra persona nos llena el alma y la mente, ¿seríamos capaces de ser felices sin hacer sonreír o sin hacer feliz a nadie más, de verdad podríamos hallar aquella utópica felicidad? Creo que no, y es justo por eso que creo que o la vida no consiste en ser feliz, porque el alma y la mente no nos quedaría llena sin hacer feliz o hacer sonreír a alguien que no seas tu mismo. Y si seguimos creyendo que si, que el objetivo somos nosotros solos y nuestra sola felicidad, afirmo pues, que no lo podremos conseguir jamas solos, no sin ver a otra persona sonreír gracias a nosotros.

   No se si decirte si sería feliz sin volver a hacer sonreír...

Su grito

Él... bueno, el era extravagante, raro, diferente, extraño me atrevería a decir. ¿Ella? Posiblemente para su espejo, el del ascensor, para los reflejos del cristal del escaparate de la tienda, era normal. De una estatura mediana, unos rasgos nada llamativos, labios finos, nariz respingada, pelo castaño. Pero a sus ojos... era diferente. No al resto. No a nadie. Era ella. ¿O tal vez era él? Ella. Conversación. Noche. Música. Pink Floyd Led Zeppelin Calle 13. Cine. Kubrick. Citas. Conversación. Sonrisa. Metro.
      Allí. Un metro un simple y vulgar metro. Ni una biblioteca, tampoco una terraza, ni si quiera un parque. Un sencillo metro era donde hace 11 meses aproximadamente lo mismo que otra vez volvía a pasar por su cabeza. Esa monotonía, esa dejadez, un chute de depresión a los ojos. Él podría haber descrito esa sensación de llevar la contraria al detalle como esnifar algún tipo de sustancia estimulante, y habría sido capaz de describir aquella sensación ante un medico y haberle hecho creer que se trataba de cualquiera de esos estímulos extraños que habría estudiado en su carrera de medicina cuando era joven. Se lo habría descrito como un granito fino.  Algo más pequeño tal vez que un granito de arena. No mucho más. Un granito que cosquillearía el interior de su romana nariz produciendo cosquilla. Al principio incómoda, pero al fin y al cabo una sensación agradable, cortando la respiración, como micro-estornudos sin ruido. Tranquilo. Un granito que rozando la capa interior de los órganos que en la cabeza se alojan cosquillease y terminase rascando, rascando, arañando... haciendo herida, rasgando poco a poco. De tal forma que por modales en los cuales no cree debería mantenerse en silencio por no molestar a ninguno de los pasajeros de aquel transporte. Una sensación de dolor e intranquilidad callada a fuerza por una mano. Un suspiro. Un pequeño gemido...ah... Un apretar de párpados. Un grito...Aaaah... un grito... ¡Un grito! Su grito. El grito de ella. Porque para él, aunque posiblemente para su espejo, el del ascensor, para los reflejos del cristal del escaparate de la tienda no, para él a veces su sonrisa le grita.
   Le grita secretos que solo el conoce y comprende.

La Meta es la Democracia.

Hace no mucho, me disponía en un debate con un cercano amigo acerca de la meta del Comunismo. Bien, el me planteaba su opinión respecto a la finalidad del Comunismo que había aprendido en clase: Anarquía, o abolición del gobierno. Yo planteaba la mia respecto a la meta del Comunismo que he entendido a través de la lectura del Manifiesto Comunista (1848): Abolición de la Burguesía. Sabido ya que la abolición de la Burguesía es la meta correcta según Karl Marx, primer escritor-economista-filósofo comunista,(y quién se disponga a negarlo que lea el Manifiesto Comunista) me dispongo a aclarar esta meta.
    Bien, según K. Marx, la sociedad puede dividirse en dos grupos: Burguesía y Proletario. Burgesía definese (Según términos de Marx y Engels) como la clase hegemónica del capitalismo, aquella que posee los medios de producción, lo cual le permite explotar el trabajo ajeno, y gracias a ello, dominar en la mayoría de los terrenos: político, económico, cultural... Proletario se define del siguiente modo: Todo aquel asalariado del moderno capitalismo que carece de medios de producción  no cuenta para vivir más que con su fuerza de trabajo. 
    Una vez claros estos conceptos, prosigo. Según la sociedad descrita por Marx, podríamos crear un cuadro sencillo que aclare la meta del Comunismo:

--------------                    ---------------
|  Burguesía   |                    |  Gobierno    |
--------------         =         ---------------
|                    |                    |                    |
|  Proletario   |                    | Gobernados|
--------------                    ---------------

Bien, lo que quiero explicar con estos cuadros es que lo que el Comunismo propone es una eliminación de la Burguesia y no del gobierno,  de tal forma que solo exista una clase, el Proletario, pero permanezca la diferencia de gobierno y gobernados, aun siendo de la misma clase social. De tal forma que la unica diferencia entre gobienro y gobernados es que el gobierno son aquellos de la misma clase que los gobernados que asumen la responsabilidad de llevar a cabo lo que el proletario, y la clase única, quiere para el bien común. Es cuando tenemos el autentico significado de la democracia (Demos/ Cratos = Pueblo/ Poder) porque claro que es importante para la democracia poder votar, pero si el poder del pueblo solo consiste en elegir a quien quieres que eliga por ti, entonces no tenemos democracia, tenemos opresión.

Mientras, no habrá paz para los hombres.

Según pensaba cierto pensador político acerca de las guerras que en su momento le rodeaban, dijo:
  "En vista de la indudable honestidad de la masa y de los representantes de archivo del defensismo revolucionario que aceptan la guerra como una necesidad y no como medio de conquista, en vista de su ser engañados por la burguesía, es necesario más a fondo, con persistencia, paciencia para explicarles su error, para explicar la relación inseparable entre el capital y la guerra imperialista, para demostrar que sin el derrocamiento del capital es imposible llegar a la conclusión de la guerra con una realmente dmocratica  y no opresiva, paz."
 Me consta decir la verdad de estas palabras. Es cierto que el ser humano siempre quiere mas, pero no obstante tambien debería querer que este crecimiento fuese mutuo. El capitalismo es fuente de creación de conflictos por tener mas o tener menos. Es indudable que el tener mas o tener menos afecta nuestro día a día y a nivel aumentado a nuestro pais, y a nivel mas aumentado todavia, a todo el mundo. El capitalismo, como nos cuenta nuestro pensador, solo da lugar a la guerra como metodo de conquista. 
Todo ser humano civilizado mentalmente desea la paz y como consecuencia de esta, la abolición de la guerra. Mientras la guerra siga siendo un metodo de conquista forzada por el capitalismo, la paz no tendrá lugar entre nosotros, y mientras la guerra solo sea un metodo de defensa, será una abolición automatia de esta, pues si solo existe defensa y no ataque, no hay nada de lo que defenderse. Mientras siga controlandonos el capitalismo, no habrá paz entre los hombres. Mientras no haya paz entre los hombres, seguirá controlandonos el capitalismo.

"Vivimos bajo una dictadura capitalista"

                      (Los eduKadores)                                                          .